A...

No me aflige que mi cuota de mundo
tenga poco de terrenal en ella;
ni que años de amor, en un segundo
de rencor, se esfumen sin dejar huella.
No lamento que los desvalidos
sean, querida, más dichosos que yo,
pero sí que sufras por mi destino,
siendo pasajero cómo soy.

Edgar Allan Poe

Poe murió alcoholizado no demasidado mayor, escribó cuentos para un periódico local para sobrevivir. Su ruina era espantosa y temeraria. Poe decía que un buen escritor debía saber traer las emociones al papel con serenidad, cuando estas habían pasado.

Pero, ¿acaso no es una buena terapia vomitar todas las miserias en un papel en medio de la tormenta?